Здався вам той Париж, нормальні русалки хочуть до Венеції.
Того дня ми прокинулися о четвертій ранку і бачили чотири міста. У надто сніжному як на квітень Києві аеропорт позіхає спросоння. Сухе повітря, пластик, скло навколо і навіть у очах - від зарано вбраних лінз.
У черзі на чек-ін вивчаю жовтий светрик з нетутешнього трикотажу довгокосої жінки з трирічною донечкою та іноземним чоловіком. Заробітчанка чи ні? Що вона відчуває, ставлячи валізу на гумову доріжку? Її емоції через це хімічне повітря проявляються у мені, як на фотопапері.
Цей вид транспорту дозволяє бачити хмари згори і міняти час та пори року. Тут ранок вже пахне теплом. Італіє, мої компліменти.
Ранкове Тревізо - райські сади, смарагдова вода Санта-Маргарити, бабці на роверах, кава за євро,паси безпеки у дитячих візках, восьминоги у гастрономі. Їмо ноккі зі шматочками лосося - італійські галушки на манці. Холодні келихи, вино на смак легке і тепле. Біжимо на вокзал.
Двоповерхова електричка довозить нас у Местре. Вілла, пальми, венеційське скло, фіалки. У садку з магноліями допиваємо мерло, кіт роздягається. Я міряюсь кольором шкіри з блідо-рожевими квітами на деревці. Обідаємо пармезаном і квашеними оливками на лавці біля заквітчаної мармурової Мадонни.
Венеція зустрічає афроіталійцями, які парять на мості пальоні сумки луівітон, фенді і шанель. Вузькі вулиці, де стіни і тротуар однаково кам'яні. Опівдні маряться тінівтікачок з балів у розкішних парчевих сукнях. Притиснувшись до стін, задля розваг чи з нуду віддаються багатим розбещеним чоловікам у горбоносих масках і сотнями років за перуками.Бачу венеційський червоний і венеційський зелений. Таких відтінків радянська лакофарбова промисловість не досягала у жодному зі своїх зелених парканів і червоних стягів.
На площі Святого Марка не протиснутися - людей з усіх земель. Марко Поло пишався б гостями - то він усе почав. Маленька негритяночка ганяє голубів. Лев посміхається.
Тут скрізь вода, а я достатньо дурна, щоб купатися у квітні. Тим більше це море Адріатичне і лазурово-зелене, а не синє Чорне. Шукаємо пляж. Знаходимо домашнє каберне на розлив за 1.9 євро літр, коли у кафе пляшка - 15, в магазині - 3. Ґранд канал кіт називає Ґранд каньйоном. Джардіні, лискуче зелене листя, маргаритки і кульбаби, ящірки на білому мармурі, спів птахів. Спускаюся драбиною до води змити втому. Дивно, що досі не бачимо жодного русского туриста у каналі. Тільки у магазинах. Не допрацьовують у плані іміджа.
- Bastarda prostitutta! - кричить тітка, на яку наводжу об'єктив - і закриває очі своєму псу. Тут багато води, їхнє лахміття не тхне. Вічна весна, хоча стіни кам'яніі холодні. Та я ж без спалаху. Але навіщо? Якась вона нетуристично справжня. Відповідаю гучно, з італійськими емоціями - "Сама така!".
Є версія, що у Венеції замість вулиць канали, бо майже відсутні громадські туалети. Тому еспресо і кафе, де стара-стара пані із диким азартом спускає пенсію у ігровому автоматі. В'єтнамська баристарозмінює її пожмакані купюри на металеві євро.
П'ємокаберне на кладці стоянки гондол, вмочивши ноги у Ґранд канал. Спостерігаємо мальків, катери таксі і карабінерів. За київськими звичками щоразу ховаємо вино в рюкзак. Та карабінерам не до каберне.
Гондоли нагадують труни. Елеганцькі, лаковані чорні, з вишуканими оздобами. Зрештою, труна - це теж човен. Почуваюся знову, як на коробці цукерок - тільки вже не "Київ вечірній", коли ми на даху, над Лаврою - а "Венеційська ніч". Гострить ноги молодий місяць, колір плескається у воді. Місяць - гондола між хвиль із хмар.